Одержимые. Первая любовь - Катерина Пелевина
Сам тут же ухожу на уроки. Честно досиживаю до конца и примерно без десяти пять вижу в дверях какого-то мужика, который заглядывает в кабинет. Обычно я бы и внимания не обратил, но больно уж рожа кажется знакомой. Так странно. Очень скоро я понимаю, что это Лесин батя, потому что он спрашивает её у учителя, а тот говорит, что её сегодня не было, и мне, блядь, становится хреново. Ведь это я виноват. Поэтому я поджидаю его на выходе, и как только он выходит, стиснув челюсть, подхожу к нему.
— Здравствуйте, Вы — Олесин отец, верно?
Ебать как он на меня смотрит. Как на врага народа. Я протягиваю ему руку, а он мало того, что не жмёт, так ещё и лупит на меня сверху вниз как на таракана, хотя мы примерно одного роста.
— Чего тебе? Кто такой?
— Лесин одноклассник. Меня зовут Тимур. Она просто перед этим уроком на физре упала. Поэтому отпросилась. Домой поковыляла… Долго, наверное, шла…
— Да что ты? Откуда такие познания?
— Предположение, — пожимаю я плечами. — В общем… Она не виновата…
Он смотрит на мои костяшки. И, кажись, что-то переваривает.
— Как говоришь зовут?
— Тимур.
— В общем так, Тимур, — отводит он меня, обхватив за локоть. — Чтобы к моей дочери и на километр не подходил. Понял меня?
Хмурюсь, слушая это. Теперь мне, наконец, понятно, откуда ноги растут.
— Причина?
— Причина в том, что она не для тебя. Держись подальше я сказал. Усёк?
— Усёк, — говорю, когда он расцепляет свои пальцы и уходит, бросая последние мажущие взгляды, полные пренебрежения в мой адрес.
Бля… Какой всё-таки неприятный тип, а…
Выхожу из школы и у него на глазах прыгаю в Серёгин мерс. Понятное дело, мужик сразу скалится. Больно я его задел…
— Дарова…
— Даров… Домой?
— Но… У меня треня сегодня в семь. А у тебя?
— А у меня в восемь. Я сам доберусь. Не проблема… Мама дома?
— Должна… Бля, Тим… Чё с кулаками? Чё, опять?
— Так вышло… Но там… Всё замяли…
— Мать до слёз не доводи… Да и батя не обрадуется… Хоть бы обработал, блин. Выглядит отстойно.
— Ну, спасибо, — насмехаюсь я, и Серёга ржёт надо мной.
— Чё вот ты всё время дерёшься, а? Я таким не был…
— Давай вот только ты не душни, ок? Мама за тебя прекрасно справится вечером, поверь…
— Да молчу я… Чё мне…
Он отвозит домой. Естественно, там мама сразу же всё замечает. Как бы я не старался скрыть следы преступления.
— Рассказывай…
— Да нечего… Девушку защитил…
— Опять?
— Ну… Не так… Она не такая как Минина…
— М-м-м, — неоднозначно говорит мама и достаёт перекись с бинтом. Обрабатывает мне всё сама и вздыхает.
— Ты понимаешь, что если попрут снова… То отец сильно разочаруется…
— Да куда уж сильнее, мам? Ну, правда… Я знаю, что в прошлый раз перегнул. Тут всё норм… Никто никому не слил…
— Горе ты, Тимур… — хмурится она, забинтовывая мне руку.
— Прости, мам… Я не хочу тебя расстраивать. Честно…
— Иди давай в комнату. Я пока ужин подогрею…
Я скупо киваю. Направившись к себе, думаю, как теперь узнать, всё ли у Леси в порядке. Завожу левую страницу и пишу ей с неё.
«Привет. Это Тим. Тебе от отца не влетело? Он сегодня в школу приходил. Учти, что мне жаль. Это я виноват, что ты пропустила. Извини».
Она не отвечает и даже в сеть не заходила. Что сильно меня волнует. Я вообще замечаю, что эта девушка совсем иначе на меня действует… Не как другие…
В итоге ужинаем без отца. Он снова на важном совещании. Серёга едет на свою тренировку по баскетболу, я в тренажерку и тир. Более-менее успокаиваюсь к вечеру и пока переодеваюсь домой телефон вдруг оживает.
Леся Носова: «Всё нормально у меня. Встретимся в школе в понедельник. Завтра похороны. Я не приду».
«Я помню. Извини ещё раз»… — присылаю я и очень долго мнусь перед тем как дописать.
«Мне понравился поцелуй. Очень… И ты мне нравишься».
Морщусь, когда отправляю, как сопливый щенок. Но всё же отправляю… Вижу, что прочитала и сердце ускоряет ритм… Она не отвечает, но зато я знаю, что честно ей признался… И пусть она убежала, но в понедельник я не оставлю ей выбора. Придётся со мной поговорить…
Глава 12
Олеся Носова
Когда отец возвращается домой я боюсь дышать. Он буквально с порога кричит моё имя на всю квартиру, и я тут же показываюсь, на что мама растерянно прикрывает меня собой. Она ведь уже тоже видит его агрессивный настрой. Повезло, что он не пьяный.
— В глаза смотри. Чё за пацан, блядь⁈
— Какой пацан… — бормочу виновато.
— Тимур или как там. Кто это, Леся⁈
— Тимур… Одноклассник просто… Никто, — говорю, а у самой сердце в груди на мелкие частички рассыпается от страха. Я вообще не привыкла говорить о парнях, а тут… У меня губы до сих пор горят огнём от его поцелуя. Надеюсь папа не заметит ничего… Господи… Как же страшно.
Будто внутрь грудной клетки гранату вшили и вот-вот рванёт. В любой момент… Да ещё и отец так жестоко смотрит. Хорошо, что мама дома.
— Пусть и остаётся никем. Падала сегодня?
— Падала… А ты откуда знаешь?
— Ниоткуда. Чтобы аккуратнее впредь была. Завтра похороны. Приготовьте чёрные вещи. И мне тоже, Люда.
— Хорошо, родной, — отвечает мама и исчезает, а папа тут же хватает меня за руку.
— Если думаешь, что я идиот, то у меня плохие новости. Только попробуй понести, дрянь. Я вас обоих закопаю.
— Что? Папа, да мы…
— Никаких мы. Я всё тебе сказал…
Он дёргано уходит, а я морщусь из-за боли в запястье. Господи… Пронесло… Какой же кошмар.
Иду в комнату и проверяю телефон, где вижу сообщение от Тимура… Он завёл ещё один аккаунт из-за меня. Что он вообще творит, блин?
Отвечаю только чтобы не мучал меня сообщениями, а потом это его… «Мне понравился поцелуй и ты нравишься»…
У меня от этих слов внутри всё сжимается. Но почему я не понимаю… Он ведь мне не нравится… Нет. Точно нет.
Ложусь спать и всю лихорадит. Настолько, что мне даже кажется, будто я заболела. В пятницу просыпаюсь уже разбитая и весь день, когда проходят похороны кажется каким-то совершенно потерянным и безликим. Я толком не соображаю.
